Talvez o que eu desgoste não seja da companhia em si, mas do que ela geralmente significa. Outra pessoa é outra cabeça, outra voz, outro mundo. Estranha terra onde se faz sol enquanto aqui faz chuva, ou vice-versa. Gente é movimento e barulho. Também é coisa, já que ninguém anda nu, mas sempre provido de objetos: bolsa, telefone, caneta, carro e outros cacarecos.
E, por tudo isso, gente não é paz. Pelo menos para mim. Porque a paz que me chega vem quieta e com vagar. Vem no tempo solto e livre de prazo. Na miudeza desimportante de uma torrada com café. Num fazer nada. Gosto da vida sem alarde. Branda e sensível, como um sussurro. Tudo que me exige ou compele também me exaure. Rápido.
Com o amor é igual. Como disse Bukowski: "Não gosto do amor como ordem, como busca. Ele precisa chegar até você, como um gato faminto em sua porta." Como um gato. De fininho, sem desespero, rodeando dengoso e digno. E, se fica, mantém-se igual na dinâmica da vida. Tênue.
Mas não se engane: sutileza não é antônimo de intensidade. Pelo menos, não aqui. Seu compasso pede os cinco sentidos. Vivos, atentos às sensações. Sem o grito dos gestos graves, sobra voz para palavras invisíveis: fôlego, olhos, tempo. Que a vida não é para ser engolida às pressas, sem mastigar. É para ser degustada, jogada pela língua de um lado para o outro, sentida, salivada, derretida. Amada, no caso de melhor sorte, mas, indispensavelmente, em paz.
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