Do cotidiano, faço palavra.

Toda vez que eu passava na rua, lá estava: mesma cadeira, mesma posição, mesmos óculos, mesma vida. Meninos e meninas entravam e saíam da casa, alguns com bolas e bonecas, os mais velhos com paqueras. Havia um contraste imenso entre a movimentação pulsante da vida no seu início e a inércia pálida de seu final.

Fico surpresa com canos, formatos, fumaças, temperaturas, coisas que colam, coisas que se largam, carros, chaves, crianças, árvores. Em minha cabeça, delibero, analiso, formo conclusões e concluo formas. E ao final de mais de trinta anos de reflexões profundas, me afogo deitada no raso, simplesmente porque não aprendi a me levantar.

O início: Uma pergunta. Cadê? A resposta: desenhos e textos. Os dele, os meus. Logo, seu nome, história, pensamentos. De mim, o anonimato. Suficiente o diálogo. O que eu era não precisava de título. Ainda assim, chamou-me Carmem. Carmem como personagem. Carmem como carmesim, A combinar com as botas vermelhas, Cujo som dos tocos-tocos sempre era pauta das conversas. “Você pisa forte.” E assim passaram os dias daquela época breve. Olhos. Boca. Silêncio. A tragada seguida de um