Está tudo bem. A vida não é extraordinária, mas também não é digna de queixa. Há comida, teto, ar e amor. Parece suficiente.  E se é assim, por que é que eu ando tão doente? Busco ao meu redor qualquer motivo que justifique esse desespero. É como uma cena de um outro filme, forçada no enredo errado. Tem alguma coisa impulsionando o grito. Tem algo me agonizando.  E eu não posso ver. Serão manifestações claras da minha tão aguardada loucura? A incoerência com a realidade. A in

Sentir-me à mesinha da gelateria numa tarde quente de terça-feira. Abri o livro que estava lendo na inocente intenção de passar uma tarde...

Cá estou, diante da minha estante de livros, procurando pelo que ler. Ultimamente, tenho agido tal qual uma criança esfomeada que chega numa mesa de diferentes comidas e sai mordendo cada uma – sem terminar e nem se satisfazer. Nem esvazia o prato, nem enche a barriga, ou no meu caso, a cabeça. Há dentadas minhas nuns três ou quatro livros acumuladas nos últimos meses. Seria falta de compromisso? Talvez. Ou também poderia culpar o excesso de atividades que encurtaram meu temp